Une fleur ne penche pas la tête
sous prétexte qu'elle n'est le fruit
que de la sève,
du Ciel et de la Terre.
Non, elle arbore fièrement sa corolle,
tend sa tige vers ses semblables.
Sans hautes voltiges, elle s'unit à l'atmosphère.
Peut-être sait-elle qu'elle n'est qu'éphémère?
Passagère du temps et de l'espace,
elle profite de ce qui se génère autour d'elle,
En elle:
les couleurs, les odeurs de l'humus,
les feuilles vertes, rouges, d'or
qui volètent dans l'air.
Toute cette douceur de septembre berce la fleur.
Elle, rayonnante et tendre
est une ode à l'Univers.
Elle se fout de l'orgueil
et du quand dira-t-on.
Elle chante peut-être au seuil,
au bord du mur du son?
Elle peut finir écrasée
par un pas
par le froid
par le manque d'eau 
par le trop
ou par le temps qui s'en va.
Peu importe, elle aura donné
le peu qui lui importe.
Son message presque insignifiant de beauté,
sa fragile innocence,
elle aura tout donné
dans ce monde ici-bas.
Tout est bien quand on meurt
l'ouvrage accompli
aussi merveilleux que petit:
la conscience s'aggrandit.